Kabarettistinnen

von Luis Longhi

Der Tiger legt los mit einem zähen, schweren, lethargischen Akkord, der wie Finsternis klingt. Seine Linke flößt Angst ein. Sie dringt mit der Kraft eines Verfluchten zu den Höhlen ohne Ausgang vor. Er sagt mit seinem Bandoneon, was man vorher nicht sagen konnte, was unbekannt oder unübersetzbar war. Er fährt mit dem durch seine ungestüme Heftigkeit bestärkten Versprechen fort, essenzielle Konzepte so zu blockieren und zu verwirren, dass sie Gedanken verändern. Ein Jugendlicher, in einem viel zu großen Anzug als erwachsener Mann verkleidet, hüllt sich in eine Tabakrauchwolke. Der arme Junge würde in diesem Augenblick am liebsten sterben; und jeder Schluchzer, der ihm entkommt, ist wie ein Schuss in seine Brust. Der Tiger schließt die Augen und lässt die Musik verstummen. Um Gottes Willen, er hat aufgehört zu spielen!
Kabarettistinnen spielt in jenem fesselnden Universum des Tango, das fast schon der Vergangenheit angehört und uns vielleicht gerade deswegen so verwirrt, und über das wir alle möglichen frommen Versionen von den eifrigsten Biografen aufgetischt bekommen.
… der Tango fasziniert mich, wenn er von meiner Traurigkeit erzählt und zu mir spricht wie jemand, der alles weiß. Ich liebe ihn, wenn er mich im Winter mit 10.000 Decken umarmt. Wenn ich ihm mein ganzes Elend überreichen kann. Dann lege ich mich hin. Und leide. Wie in jenem Morgengrauen, als das Orchester im Radio ständig wiederholte: „Erika ist nicht mehr da. Erika ist weggelaufen. Erika existiert nicht mehr.“
Santiago Solís stürzt sich in Begleitung des aufgeblasenen Eugenio Rataplán, der ihn wie ein extravaganter Vergil durch dieses silberne Universum von Buenos Aires und des Tango führt, in das zwielichtige Abenteuer, die geliebte Frau zu suchen, die ihm weglief oder entführt wurde oder sich vielleicht in irgendein finsteres oder fröhliches Kabarett verirrte.
Kabarettistinnen ist eine Geschichte über Liebe, Humor und Tango, aber auch eine Reise – wie alle gelungenen Romane. Und wie man weiß, kommen die Menschen, wenn sie einmal ans Ziel gelangt sind, von diesen Reisen nie mehr so zurück, wie sie vorher waren.